Anhédonie, n'aurait pu être qu'un prénom ridicule

**Trompe-la-mort** Mer 20 Fév - 12:53

Dans la chambre fermée. Dans ma chambre. La lumière éteinte. Les volets clos.
Allongée sur le lit. Allongée. Les bras croisés sur le torse. Les bras croisés. Les mains sur mon sexe.
Les mains.
C'est froid.
Retiens la poussée des poumons. Retiens les palpitations du cœur.
Écoute le sang qui tourne dans la tête. Ma tête.
Éplucher la solitude. Arracher sa peau. Sa peau épaisse. Sa corne.
L'odeur des marais. Confondue avec la mienne. La peau. Retiens les souvenirs. La vie. Qu'elle ne s'écoule pas.
Je veux plus qu'elle s'écoule. Je veux pas qu'elle fuit.
Tout ce qui fuit inonde. ça m'inonde.
Les draps moites à mes pieds. Sous mes pieds. En boule. Comme une pierre sous les talons.
Dehors la vie grouille. Insouciante. Idiote.
C'est joli. ça pourrait être beau.
La forêt dans le lointain. Les bruits du royaume. La vie des autres.
J'y met pas les pieds.
Ni dans le jardin.
Pas de couloirs, de lumière. Pas salir les escaliers.
Juste le marais. Mon marais. Et les bruits des bulles de vase qui éclatent. Comme si c'était sur le feu. Une soupe.
Sa mièvre exubérance. Son nid boueux.

Personne ne vient.
J'aimerai pas me souvenir. Comment je suis devenue humaine.
Opérer cette cervelle.
Avec le petit couteau. L'entaille derrière le crâne. Au croisement des autres. Des court-circuit. Des trous où l'émotion ne passera plus jamais. Ni la mémoire. Faire des taches noires. Des flaques de vide.
Cacher la plaie sous la tignasse noire et les cheveux blancs comme des mauvaises herbes.
Cette douleur là plutôt que toutes les autres.
Sale bête. La sale bête.
Chaque jour m'inoculer un peu de venin avec l'impression que ça va m'immuniser contre n'importe quel bon sentiment.
ça me fait tenir.

Contre toute forme de sentiment.
Pire que n'importe quel poison mortel.
Que n'importe quelle bestiole qui pique pour se défendre ou pour bouffer.

Mieux que ce trou sans bord.
Oui mieux que ça.